La Poeta
La poeta se casó con el poeto
Y en vez de tener un niño
Tuvieron un soneto.
Doña Pito Piturra
Doña Pito Piturra
tiene unos guantes;
Doña Pito Piturra,
muy elegantes.
Doña Pito Piturra
tiene un sombrero;
Doña Pito Piturra,
con un plumero.
Dona Pito Piturra
tiene un zapato;
Doña Pito Piturra,
le vino ancho.
Dona Pito Piturra
tiene unos guantes;
Doña Pito Piturra,
le están muy grandes.
Doña Pito Piturra
tiene unos guantes;
Doña Pito Piturra,
Lo he dicho antes.
La pata mete la pata
La pata desplumada,
cua, cua, cua,
como es patosa,
cua, cua, cua,
ha metido la pata,
cua, cua, cua,
en una poza.
- ¡Grua!, ¡grua!, ¡grua!
En la poza había un Cerdito
vivito y guarreando,
con el barro de la poza,
el cerdito jugando.
El cerdito le dijo:
-Saca la pata,
pata hermosa.
Y la pata patera
le dio una rosa.
Por la granja pasean
comiendo higos.
¡El cerdito y la pata
se han hecho amigos!
Cómo se dibuja a un niño
Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
- que esté comiendo un barquillo -;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
- pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso -.
Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.
Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
- porque chutando es artista -.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.
Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
7 comentarios
Feed de los comentarios de este artículo
marzo 22, 2011 a 7:06 pm
beatrizgil30
A mi me gustan muchos las poesías de Gloria Fuertes porque son muy divertidas y amenas, aquí os dejo alguna más:
EL CAMELLO COJITO
El camello se pinchó
Con un cardo en el camino
Y el mecánico Melchor
Le dio vino.
Baltasar fue a repostar
Más allá del quinto pino….
E intranquilo el gran Melchor
Consultaba su “Longinos”.
-¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!
-son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido-.
El camello cojeando
Más medio muerto que vivo
Va espeluchando su felpa
Entre los troncos de olivos.
Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.
A la entrada de Belén
Al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!
Se iba cayendo la mirra
A lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.
Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.
-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero, repitió el Niño.
A pie vuelven los tres reyes
Cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
Le hace cosquillas al Niño.
¿DÓNDE VAS CARPINTERO?
-¿Dónde vas carpintero
con la nevada?
-Voy al monte por leña
para dos tablas.
-¿Dónde vas carpintero
con esta helada?
-Voy al monte por leña,
mi Padre aguarda.
-¿Dónde vas con tu amor
Niño del Alba?
-Voy a salvar a todos
los que no me aman.
-¿Dónde vas carpintero
tan de mañana?
-Yo me marcho a la guerra
para pararla.
LA VACA LLORONA
La vaca está triste,
Muge lastimera,
Ni duerme, ni bebe
Ni pasta en la hierba.
La vaca está triste,
Porque a su chotito
Se lo han llevado
Los carniceros
Al mercado.
Está tan delgada,
La vaca de Elena
Que en vez de dar leche,
Da pena.
PIENSO MESA Y DIGO SILLA
Pienso mesa y digo silla,
Compro pan y me lo dejo,
Lo que aprendo se me olvida,
Lo que pasa es que te quiero.
La trilla lo dice todo;
Y el mendigo en el alero,
El pez vuela por la sala
El toro sopla en el ruedo.
Entre Santander y Asturias
Pasa un río, pasa un ciervo,
Pasa un rebaño de santas,
Pasa un peso.
Entre mi sangre y el llanto
Hay un puente muy pequeño,
Y por él no pasa nada,
Lo que pasa es que te quiero.
Espero que os gusten tanto como a mí.
- Beatriz Gil-
marzo 30, 2011 a 6:42 pm
martacelsodiaz
Tiffány, Beatriz, teneis razón las poesías me encantan, y son muy bonitas.
Os voy a contar por qué me empezaron a gustar las poesías:
Una tarde de verano, yo tenía 7 años, y un amigo de mi abuela me pidió un papel y un lápiz, y empezó a escribir una poesía. Me la dedicó y desde ese día me gustan mucho las poesías, hasta me invento yo.
Me gusta mucho Federico García Lorca, os dejo unos poemas de él:
LA COGIDA Y LA MUERTE
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
AQUI OS DEJO MÁS TÍTULOS DE POEMAS:
Abejaruco
ADÁN
Agua, ¿dónde vas?
ALBA
ALMA AUSENTE
Alta va la luna
¡Alto pinar!
Amigo,
Amor de mis entrañas, viva muerte
AMPARO
ANDA JALEO
ANDALUZAS
Antonio Torres Heredia
ÁRBOL DE CANCIÓN
espero qe os guste.
abril 3, 2011 a 12:58 pm
Esther
Marta, me ha encantado la historia de tu amigo que te dedicó la poesía y despertó en ti el gusanillo.
¿Podrías escribirnos o enseñarnos o leernos en clase algún poema tuyo?
¡Un beso literario!
abril 3, 2011 a 6:40 pm
beatrizgil30
Marta tu historia es muy bonita.
A mi siempre me ha gustado escribir poesía. Aquí os dejo algunas de las poesías que he escrito, que espero que os gusten:
* Esta poesía la hice para un trabajo del colegio:
EL VERANO
Esta poesía quiero dedicar al buen verano que voy a pasar.
Jugaré a la pelota, a la pisicina iré y con mis amigos me divertiré.
Un chapuzón y otro también, un buen helado me podré comer.
Iré a Cullera, a Teruel también y puede que a Alicante, al oculista, otra vez.
Bien. bien, bien me lo pasaré jugando en la playa con mi amiga de Jaén.
Mi gran verano ya ha llegado y por nota, un diez le he dado.
Esta poesía llega a su fin, espero que os haya gustado y yo me despido aquí.
* Esta poesía se la deleité a mi abuelo el día de su cumpleaños:
MI ABUELO, CONSTRUCTOR
Por oficio tiene le de ser obrero, el de mandar mucho con gracia y con esmero.
Todo el mundo le hace caso, pues él es un buen señor, nadie le replica algo, el es muy buen constructor.
Y si alguien no entiende algo él se lo vuelve a repetir, con esa alegría que tiene por y para vivir.
Quizá no valga para ser futbolista, quizá no valga para ser cantaor, pero yo sé que mi abuelo vale para ser constructor.
* Esto es una rima que se me ocurrió por el día de la paz:
SIMPLEMENTE, PAZ
Aquel humano que mata, aquel humano que hiere, no es más que un objeto al que nadie quiere.
* Esta poesía la escribí en mi habitación:
MI HABITACIÓN
Mi habitación es una revolución y no tiene solución.
Toda ella es un desastre, eso me lo dijo un satre.
Corre y pon todo en su lugar, o si no, no irás a jugar.
-FIN-
abril 3, 2011 a 6:45 pm
Esther
Hola Beatriz, yo creo que estos poemas tuyos se merecen entradas propias. Búscales un dibujo bonito y los publicamos como entradas.
Por cierto, repasa entradas tuyas anteriores, que tienes comentarios en ellas.
Un saludo y … ¡preciosos tus poemas! Gracias por compartirlos.
junio 15, 2011 a 4:29 pm
aroa
!!Wauuuuuuuu!!!! Bea no sabía que fueras tan buena poetaaaaa me han encantado tus poesias, si necesitas manager para ir por el mundo deleitándolas aqui tienes una voluntariaaa jijiji. A este conjunto de pesias fantásticas yo voy a añadir unas pocas adivinanza infántiles que escribieron unos jovenes autores inspirandose en la poesía de Gloria Fuertes. Espero que las adivineis y que os gusten, suerte:
Se conducen sin carnet, Hincha,hincha,
sin saber circulación; y, si te lo pinchan
chocan una y otra vez sin más se te desinfla.
es bonita diversión.
Mi trabajo es importante Resuelve este dilema:
si te quieres divertir, “Soy una y soy media”
disfraz con zapatos grandes
y muy roja la nariz.
Es un momento, Todos me buscan
muy importante; para descansar.
cuentas la edad Si ya te lo he dicho,
desde ese instante no lo pienses más
junio 15, 2011 a 4:37 pm
aroa
Perdon, al darle a comentar se han mezclado los poemas. Había dos pemas por fila.
Por si no los entendeis los vuelvo a escribir:
Se conducen si carnet,
sin saber circulación;
chocan una y otra vez
es bonita diversión.
Hincha, hincha,
y, si te lo pinchan
sin más se te desinfla.
Mi trabajo es importante
si te quieres divertir,
disfraz con zapatos grandes
y muy roja la nariz.
Resuelve este dilema:
“Soy una y soy media”
Es un momento,
muy importante;
cuentas la edad
desde ese instante
Todos me buscan
para descansar.
Si ya te lo he dicho,
no lo pienses más.